Franquismo mágico

abril 23, 2013 § Deja un comentario

Terca piel de toro aferrada a las alturas, sangrantes voces que abrazan vientos de promesa y se preñan de lemas tal yeguas lusitanas que se enfrentan envalentonadas a las embestidas intangibles de un Céfiro furioso. ¡A mí, inasible, a mí!  Y la parroquia enardecida cambia cruces por martillos y hoces por hisopos, hace malabares con trastos de implorar por una tierra prometida. Tronar de acero, paqueos de almuerzo, cercos y asedios. Hasta las tumbas se abrieron, cuentan quienes aún hablan. Brilló más la luz de la Comedia, la espada de Burgos. La calle hecha altar para unos monaguillos hechos hombres de un estirón de pólvora, confirmados por el fragor del cainismo. Acto penitencial so vitola de causa general, la reconciliación impuesta con un océano enmedio. La desabrida paz con espontáneo mea culpa ante el celebrante, prócer de la tribu del Ausente, seguido de un gloria que entonan brazo en alto alzando la vista a los luceros. En cada casa, centros de poder que replican el aviso a navegantes, una reliquia en banderín bordado. Nosotros, los de entonces, hermanos en el Fundador bajo el palio del Pardo. Lectura dogmática de Álvarez, homilia de Girón. Común credo en la Ley Fundamental. Olor a incienso del Alcázar. Conservan la estola del sacrificio inútil en la estepa. Pero ardió el templo, el silencio era mentira. Expulsados de su propio refugio, de su propio reino del orden y progreso; queda el peregrinaje familiar, cada año, hacia un tiempo perdido. Una vida a cincel del dolor, vuelta arqueología en un quinquenio. El estupor de una época dorada bajo cinco toneladas de hormigón. Es tangible, es innegable, pero tan lejos. Tan en el fondo. Tan hecha nada.

Y aquellos, qué se hicieron.

[En el CX aniversario del nacimiento de José Antonio.]

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